23 mai 2008
Smoke
La fumée sort de sa bouche, comme le jugement de l'esprit sur le corps. Encore une bouffée recrachée une bouffée qui tangue calmement jusqu’à son esprit. L’esprit vibre ; son cerveau réfléchit encore, à la lueur d’une vérité enfumée.
Les expériences défilent dans sa tête ; les souvenirs puis les interrogations. Quel sens a la vie? Pourquoi elle agit ainsi ? Comment s’en sortir ?
Elle tire plus fort sur le pet. Pas encore assez défoncée. Affamée, mais aucun aliment ne passe. De la fumée pour oublier.
Et malgré tout, les questions continuent ; plus profonde encore, l’esprit gratte l’âme, encore plus loin. Palpitations, la sentence approche. Il lui faut plus de fumée, une fumée dense, qui cacherait pour un temps son mal-être.
La vérité recule. L’esprit ne commande plus. Les cartes en main défilent, comme le temps ; vite, sans qu'elle ne s'en rende réellement compte. L’aiguille se déplace, la nargue. Et l’esprit revient peu à peu. D’abord par à-coups, flash sur un passé heureux. Puis les questions reviennent. A quoi lui sert la vie ?
Aucune réponse ne vient. Seule solution, fumer pour oublier. Encore plus, plus vite, plus fort. Que la morosité disparaisse, que le temps passe vite. Qu’enfin elle s’endorme, que son cerveau décroche.
Elle tire et tire encore plus fort, mais la sensation de bien-être a disparue. Elle est seule à présent avec la vérité. Obligée d’accepter ce mot.
Dépression.
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